Diva por excelencia, mujer de talento inigualable, musa de Orson Welles en la famosa película "La dama de Shangai" Margarita Carmen Cansino Hayworth, mejos conocida como Rita Hayworth, fue y seguira siendo una de las luminarias mas importantes del viejo Hollywood, con un increible talento nato para la actuacion, y un gran olfato para las producciones, rita se convirtio en una de las estrellas mas importantes en la epoca de la gran depresion. Quiza parezca extraño y hasta arbitrario este comentario en un blog que, en un principio iba solo dedicado a cuentos, poemas y lectura..pero solo queria rendir homenaje a uno de los nombres mas grandes de Hollywood, pero que sin embargo, hoy parece estar sepulto en el olvido...muy pocos son los que recuerdan a la Hayworth, muy pocos son los que recuerdan su brillante y prolífica carrera...la pasión en sus papeles...muchos recuerdan la maravillosa (porque, como negarlo es maravillosa) subida de las faldas de esa otra diva que fue Marilyn Monroe...pero muy pocos recuerdan ese sugerente Striptease en la pelicula "Gilda" donde sólo con despojarse de un guante, la Hayworth se transformo en objeto de deseo de un buen número de hombres...pero al parecer..los caballeros las prefieren rubias, como ya es sabido. Si Frank Miller se inspiro en alguien para creas al personaje de Goldie en Sin City...quiza hubiese sido ella...una mujer perfecta en un traje de sirena...una diosa encarnada...Rita Hayworth

Reflejo

Mi belleza

es aquello que se refleja de tí

en mis ojos

¿Y que pasaría?

¿Y que pasaria?

si yo me hartase de ser esta máscara

si ya me diese cuenta que no tiene ningún sentido fingir más, de aparentar

¿que pasaría?

Si mi propia vida ya no quisiese vivirla.

y todo lo que antes significaba para mí, perdiese el sentido que tiene

¿que pasaría?

Si un día abriese los ojos, y me diese cuenta que yo estoy sobrando

que mi lugar caducó hace ya mucho tiempo

que vivo ahora por pura inercia

y que no puedo cambiar porque soy cobarde

si me percatase que soy una farsa

y que mi supuesta originalidad

es un pretexto para ser mediocre

¿que pasaría?

si después de estar conmigo una noche, te dieses cuenta que estoy muerta en vida

y que el mundo que creiamos nuestro, se nos cae encima

asfixiandonos entre escombros de sueños

cuando te des cuenta que no soy lo que soy

y que sólo soñamos que pudimos haber hecho algo...

¿que pasaría entonces?

Invisible

Yo, la que durante un tiempo no quiso que nadie la viese.

La que tenia miedo de no ser y lograr parecerse.

Aquella, que para todo se sabe un pretexto

La que puede decirte la excusa perfecta

aunque no me la creas entonces.

Esa

que nunca sera lo que parece

que camina persiguiendo cualquier cosa

que anda por todos lados, pero sin pertenecer a ningun sitio

La que siempre pregunta cómo

pero que se cansó de buscar un porqué

La que comprende, la que consuela

la que nunca será comprendida ni entendida por nadie

y que francamente...ya no le importa.

Aquella.

la que posee la mirada extraña,

cuyo deseo es haber sido zurda

que se resignó a buscar amor

y ahora sólo se conforma con dar

que ninca encuentra, pero que aún busca.

y que detesta que la alcen en brazos.

Que no le gusta ser mencionada

por la sencilla razón de que no existe

Que siempre llega tarde a todo

aunque no le gusta perderse de nada

Yo

que parezco contradicción eterna

y que un suspiro tuyo puede borrarme

que este mundo ya no me gusta

pero no puedo dejar de pasear por el

Yo-ella-tú

La que se volvió para tí un misterio inútil

y tan impredecible; que hasta puedes saber como pienso

Esa

que escribe esto por parecerse a alguien

aunque en el fondo, piense que es algo inútil

Esa

que no vas a saber como es nunca

Esa

que no escuchas llegar

Esa

que no sientes nunca partir

Un fantasma

un recuerdo

Ella...

Esa...

Yo

Que desapareceré de tí para siempre

Yo...

Que me disolveré cuando abras los ojos

[Opus]

Se toman, se miran

se palpan, se exploran

Se lamen, se absorben

se rasguñan, se aman

se toman, se entregan

se exprimen, comprimen

en un rito extraño

inciso impreciso

un solo momento

lo cronico, ucronico

sin espacio en el tiempo

se toman, se mueven

se besan ,se abrazan

en el rito extraño

vacio profundo

gimen y se exploran

mi piel en tus labios

tu daga en mi adentro

en frio vacio

vaciadas las ganas

saciado el infierno

se toman, se dejan

se vuelven, se tocan

en un mundo sin forma

ni espacio...ni tiempo

Recuerdos

No es que no me gusten, pero las tardes de domingo siempre me han parecido tristes.

lo recuerdo....lo tengo fresco en la memoria...ese dia en que se fue era un domingo...aun asi creo que eso vendria de mucho antes...estaba yo muy chica entonces, y es como si esa persona al cerrar la puerta hubiese borrado una parte de mi vida y mi memoria...solo me quedo desde entonces la promesa de que volveria por nosotros...la espera cada domingo frente a la ventana...la confianza de niña de saber que iba a regresar...auque fuese mentira.

a veces llegaba...hablaba poco. solo nos veia nos escrutaba...nos preguntaba cosas muy severamente, yo respondia...aunque no lograba entender muy bien por que todo eso...por que la distancia... solo me conformaba con verlo y sentir la presencia de ese hombre distante e intocable como algo posible en mi vida...su presencia señor mio, esa mirada escrutadora y distante en sus ojos zarcos...y aun ahora me pregunto muchas cosas que no logramos hablar señor...porque el tiempo nos ha quitado el valor...o porque se nos olvido decirlas cuando era tiempo.

hay tantas cosas que quisiera preguntarle...que quisiera contarle o intentar hablar...pero es como si un nudo se atravesase en mi pecho y me quitase el valor para poder decirselo, como si siguiese siendo esa niña que tenia miedo del hombre grande que atraveso el domingo la puerta...dejandonos en una pregunta...dejando atras tanto y tantos que lo necesitaban...que no querian que se marchase...como una pregunta constante...como el retrato que mama llego a quitar de la sala

ha pasado el tiempo señor mio...ha pasado mucho tiempo y aun sigo esperando cada tarde de domingo...buscando recuerdos, pensando una imagen...volviendo al ayer...pensando en todo aquello que no pude decirle y que por cuestiones no dije...cosas que no se piensan sino hasta el momento en que ocurren y se materializan, como la tangibilidad de un sueño....y ahora me encuentro aca dirigiendole esta carta absurda en tercera persona como una manera estupida de responderme que fue lo que paso, forzandome a encontrar un sentido a algo que en definitiva, parece no tenerlo, por mas que cualquiera de nosotros se esfuerce en buscarlo, lo cierto es que ahora no nos queda mas que este extraño presentimiento de que en nuestras vidas nada volvera a ser como antes, por mas que cada uno de nosotros desee mirar hacia atras y rescatar sus ojos zarcos de la niebla en la que nuestra memoria los hunde, tratando de dibujar ese retrato que quiza usted mismo ayudo a borrar con ese vacio que nos dejo en el alma, ese hueco que nos dejo en el pecho aquel domingo de octubre...y quiza sea por eso, que he tenido que salir de esa sala señor mio, donde me lo pusieron de frente, con los ojos cerrados a otro tiempo, a otro espacio donde no podemos alcanzarlo, donde no existe esa promesa del domingo, o la navidad que va a volver a vernos...por eso pedi que cerraran esa tapa...porque ese de ahi no puede ser usted, el que nos deja, el que definitivamente se nos va mi señor, y usted no puede pedirme, como me pidio cuando era una niña que sea fuerte, porque esta vez, usted no va a volver...usted se marcha entregandonos a nosotros este vacio de tiempo y espacio...y desgraciadamente no estamos hechos para resistirlo

usted se nos fue señor mio...solo dejandonos unas botas y su retrato, pasando como un fantasma por nuestra vida....quien sabe por que quiza lo era...pero se va..y ya no va a volver...haciendome escribirle esto, sin darme el chance si quiera de poder verlo leerla..dejando que me trague lo que hace años no le dije...dejandome aca, en este vacio, en esta vaguedad de lo inconstante.

Jazz man
Hay algo que siempre, siempre me ha gustado hacer...a la salida del metro de ciudad universitaria, cerca de las siete de la noche, hay una atmosfera que, aveces tiende a ser muy cortazariana y parisina. El aroma a frio, a buhonero, a hippies a gente pregonandote pulseras, bufandas, en medio de una esperanza de vida, me hacen pensar en la remota posibilidad de que aun exista una esperanza, para esta ciudad tan convulsionada, y con ciertos visos de decadencia...Hace unos dos dias algo ocurrio; el sonido magico de un sax, irrumpiendo en la (curiosamente) fria noche caraqueña, hizo que mas de una persona detuviese el tiempo, y se sintiese libre, se sentase a pensar...a sentir tal vez. Sin preocuparme mucho, por las inmediaciones de un futuro, que por sus prisas no me deja concentrarme en lo abstracto que pueda tener el tiempo, me sustraigo de mi, del olvido, de mi preocupacion por no reprobar Morfosintaxis, y aun consciente de que, arrastraba a ese vacío, al compañero de clases que iba caminando conmigo, terminé por sumergirme en lo que mas tarde ese compañero y yo llamariamos "divino". Tocaban Bésame. no pude resistirlo, la imagen de aquel hombre negro, interpretando esa melodía me hizo recordar muchas cosas. Me hizo recordar a Daniel, a Alberto (sin ofensas para ninguno de los dos, es q fue poeticamente literario la conjucion de sus vidas entonces) recordé, tambien esa epoca en que mamá aun sonreía al ver a papá, recordé muchas cosas...pero principalmente, a Julio, cada imagen, cada sonido me hizo vivir, ese momento cortazariano de la mejor manera posible. Le di un nombre: Johnny's Night. le hice una historia. Impulsada por un rapto momentáneo, me acerco, y le pido que toque (con los nervios, con la duda de si lo hará o no). Le pido el tango que mas me gusta: "La noche en que me quieras". Accede. Mi amigo no quiso hablarle, dice que no es capaz de hablarle a los dioses.No me importa.Disfruto esa cancion, me gusta mucho, a pesar de que cada vez que la oigo, una herida distinta vuelve a reabrirse en mi alma. palabras. al culminar la cancion, y luego de haberme convencido que era genial, que era bueno sentirse la Maga por lo menos por un rato, me levanto, aplaudo, le doy las gracias, le digo adiós, con la suficiente fuerza para escribir esto, que, no es mas que el preludio al cuento Jazz Man. Caminando, esa noche, de ese 13 de Diciembre, me doy cuenta que siempre es bueno, caminar por el lado oscuro de la luna